هذه هي طبيعة المعركة، إذا سرت في أرض فلا تغادرها قبل أن تترك عليها بصماتك الواضحة التي يقرؤها حتى الأميّ الجاهل، وإن السائر في أرضنا كلما خطا عدة خطوات لايملك إلا أن يقول: الصهاينة مروا من هنا ..

لقد طال الدمار البيوت والأحياء، ولم يرحم المدارس والجامعات، وصبّ جامّ غضبه على المساجد والمآذن، ولم يعف أحدًا من إجرامه، حتى حظائر البهائم.

بين كل هذا الركام:

لو تخيلت شاعرًا غريبا يمر على الزهور الفلسطينية الذابلة، والنرجس الفلسطيني المسحوق، لساقك الخيال إلى إبداع شعري خلاب، فكيف إذًا بمن عايش الحدث، وخامر المأساة، واحتوته دقائق وساعات المشاهدة والمعاينة، لا تلمه إذا ألف ديوان في زهرة ديست، أو مئذنة تهوي، أو بيت صار مجمعا لنقابات العنكبوت بعد أن خرب.

كيف لإنسان موهوب أن يخفي مشاعره ويلجمها بلجام الصمت الخانق؟

كيف لمن يستطيع خياطة الكلمات أن يكتم وجوده، ويدفنه بين جنبيه وهو يرى ما يذهل الصخر الأصم ويزلزله؟

إن ما قاساه شعبنا يفوق الاحتمال البشري، فلقد خاض مراحل الابتلاء الصعبة بتجاوز آلامها، ليعترف بعد كل مرحلة أن الصبر من الله، وإن الأرادة أقوى من سلاح الطاغوت.

هكذا هو الحال أمام الشعراء، وقد تشبثوا بهذه الأرض رغم قساوة العيش فيها بالنواجذ والأظافر، فهم جزء من الشعب، يتقاسمون معه البلاء حصة بحصة، ثم بعد ذلك؛ يصنعون من الجراح منائر، ومن البيوت المدمرة منابر، ومن الحجارة المتطايرة فتائل، ومن حياة البؤس والشقاء دواوين بالشعر تفاخر.