الفجرُ يفترشُ الحقولَ المُسْتَحِمَّةَ.. بالندى |
والنخلُ.. يلبسُ حلّةَ الأمراء |
يبسطُ ساعديه.. على المدى |
الشمسُ بينَ يديهِ |
والنهرُ المرقرقُ.. والحمائم |
تشدو له… ودَمي الصدى |
وأنا المتيّمُ بالطفولةِ.. والقصائدِ |
أمنحُ الكلماتِ.. وهجَ الشمسِ |
أنثرها.. على كلِّ البساتينِ الجميلةِ.. في بلادي |
يا مهرجانَ القمحِ.. خذْ قلبي |
مع الريحِ الخجولةِ.. |
يَلمُس الأغصانَ.. في وَلَهٍ |
يُغنِّي للنخيلْ |
وأظلُّ أَحْلُمُ بالأصيلْ |
حتى الطريق إلى المدينةِ.. ضيَّعتهُ خُطى الفتى |
فإذا الطريقُ إلى المدينةِ.. لمْ يَعُدْ ذاك الطريقْ |
كوخي هنا.. |
ومعي القصيدةُ.. والقمرْ |
النهرُ.. أولُ ما يجيءُ.. يجيءُ لي |
حتى الفصولْ |
والريحُ.. |
حتى الريحْ |
عذراء |
صافيةٌ… |
تصلّي في الحقولْ |
والشمسُ.. آهِ.. الشمسُ |
في غَبَشِ الصباحِ.. تجيءُ لي |
طَرَقاتها الخجلى.. على شُبّاكي الموصودِ.. أَعْرِفُها |
وأَعْرِفُ كيفَ تُوقِظُني.. |
فنركضُ في المروجْ |
ومعاً.. سنقتسمُ السَنَابِلَ والرغيفْ |
ومعاً.. نُغنِّي |
هذي المدينة.. ضيَّعتني |
* |
سأعودُ للغاباتِ.. |
أسألها عن الأعشاشِ |
هل رحلتْ معي… حينَ ارتحلتُ إلى المدينةْ |
وأُسائلُ الأنهارَ.. عن جسرٍ من الجِذْعِ القديمْ |
أما يزالْ |
يمتدُّ من قلبي… إلى بيتِ الحبيبةْ |
وأروحُ أبحثُ في غُصُونِ البرتقالْ |
عن موعدٍ |
تركتهُ لي… ذاتُ الضَفائر |
سأعودُ.. يا قلبي |
وداعاً… |
يا مدينة |
* * * |
