(81) |
بعد ما احترقتْ روما |
واحترقتِ معها.. |
لا تنتظري منّي.. |
أن أكتبَ فيكِ قصيدةَ رثاءْ |
فما تعودتُ.. |
أن أرثي العصافير الميِّتة.. |
أنتِ قاتلتِ على طريقة دون كيشوتْ.. |
وأنتِ مستلقية على سريرك.. |
هجمتِ على الطواحين.. |
وقاتلتِ الهواءْ.. |
فلم يسقط ظفرٌ واحدٌ.. |
من أظافرك المطليّة.. |
ولم تنقطع شعرةٌ واحدةٌ.. من شعرك الطويلْ.. |
ولم تسقط نقطةُ دمٍ واحدة.. |
على ثوبك الأبيضْ.. |
* |
أيّ حربٍ.. تتحدّثين عنها؟ |
فأنتِ لم تدخلي معركةً واحدةً |
مع رجل حقيقي.. |
لم تلمسي ذراعَهْ.. |
ولم تشُمّي رائحةَ صدرهْ.. |
ولم تغتسلي بعَرَقِهْ.. |
وإنّما.. |
كنتِ تخترعينَ رجالاً من الورقْ.. |
وفرساناً من الورقْ.. |
وخيولاً من الورقَ.. |
وتحبّين .. وتعشقين.. على الورقْ.. |
* |
فيا أيتها الدونكشوتيّه الصغيرة.. |
إستيقظي من نومك، |
واغسلي وجهك، |
واشربي كُوبَ حليبك الصباحيّ.. |
وستعرفين بعدها.. |
أن كلَّ الرجال الذين عشقتهمْ.. |
كانوا من ورقْ.. |
(83) |
هل لديكِ حلٌّ لقضيتنا؟ |
ولا تستطيع أن تغرقْ.. |
* |
فلقد شربتُ من ملح البحر |
ما فيه الكفاية.. |
وشَوَتِ الشموسُ جِلْدي |
بما فيه الكفاية.. |
وأكلتِ الأسماكُ المتوحّشة من لحمي |
ما فيه الكفاية.. |
* |
أنا شخصياً.. |
ضجرتُ من السَفَر |
وضجرتُ من الضَجَرْ |
فهل لديك حلٌّ .. لهذا السيف |
الذي يخترقنا .. ولا يقتلنا؟ |
هل لديك حلٌّ؟. |
لهذا الأفيون الذي نتعاطاه.. |
ولا يخدّرنا.. |
* |
أنا شخصياً.. |
أريد أن أستريحْ.. |
على أيّ حَجَرٍ.. أريد أن أستريحْ |
على أيّ كَتِفٍ.. |
أريدُ أن أستريحْ.. |
فلقد تعبتُ من المراكب التي لا أشرعةَ لها. |
ومن الأرصفة التي لا أرصفة لها. |
فقدّمي حلولكِ يا سيّدتي! |
وخذي توقيعي عليها قبل أن أراها.. |
واتركيني أنامْ.. |
(84) |
جاءني صوتُكِ بعد الظهر.. |
متوهّجاً كسبيكة الذَهَبْ.. |
كان عندي امرأة.. |
من فوق أجساد جميع النساءْ.. |
أقفز إليكِ.. |
وأتركهنَّ في الظلّ.. |
وأذهب معكِ.. |
ومرعبٌ . وبَشِعْ.. |
فظيع.. أن أغازلكِ.. |
وأنا واقفٌ على نهديْنِ عارييْنْ.. |
ولكنني فعلتُها.. |
ولكنني فعلتُها.. |
لأتحدّاكِ بوفرة من أعرف من النساءْ |
ولأتحرر من بَصَمات أصابعك على أيّامي.. |
* |
ولكنني حين سمعتُ صوتك في الهاتف |
يتوهّج كسبيكة الذهبْ.. |
نسيتُ نسائي، ومحظيّاتي على الأريكة |
وتبعتُكِ.. |
فيا أيّتها المستعمرةُ دقائقَ عمري.. |
إرفعي يديكِ لحظةً.. عن شَهَواتي.. |
لأعرفَ.. |
كيف أستعملُ جَسَدي.. |
(85) |
أحببتِني بالحساب. وأحببتُكِ بالشعرْ.. |
وضعتِ رأسي على مخدةٍ من الحَجَرْ.. |
ووضعتُ رأسكِ على مخدَّةٍ من القصائدْ |
أعطيتِني سمكةً.. وأعطيتُك البحرْ.. |
أعطيتني قطرةً من زيت القنديلْ.. |
وطوّبتُ لكِ البيادرْ.. |
أخذتِني إلى المدن المسكونة بالزمهريرْ |
وأخذتُك إلى المدن المسكونة بالدهشة.. |
* |
كنتِ رصينةً كمعلّمة مدرسة.. |
وجليديةً كالآلات الحاسبة.. |
ورضيتِ أن أُطعم نهديكِ تيناً وزبيباً |
لأنّهما لم يأكلا منذ قرون.. |
أعطيتني شفتيك، وأنتِ خائفة من الزُكامْ |
وصافحتِني .. وأنت تلبسين قفازات الدانتيلْ.. |
أما أنا.. |
فقد تركتُ في فمكِ نصف فمي.. |
وتركتُ في راحتكِ .. نصفَ أصابعي... |
(86) |
إشربي فنجانَ قهوتك.. |
واستمعي بهدوء إلى كلماتي.. |
فربّما.. |
لن نشربَ القهوةَ معاً.. مرةً ثانية |
ولن يُتاح لي أن أتكلّم مرةً ثانية. |
* |
لن أتحدّثَ عنكِ.. |
سطرانِ مكتوبانِ بالرصاص على هامشهْ.. |
ولكنني سأتحدّث .. |
عمّا هو أكبرُ منكِ .. وأكبرُ منّي |
وأنظفُ منكِ .. وأنظفُ منّي.. |
سأتحدث عن الحبّ.. |
عن هذه الفَرَاشة المدهشة.. |
التي حطّتْ على أكتافنا وطردناها.. |
عن هذه السمكة الذهبيّة.. |
عن هذه النجمة الزرقاءْ |
التي مدّت إلينا يدها |
ورفضناها.. |
* |
ليست القضية أن تأخذي حقيبتكِ .. وتذهبي. |
كلُّ النساء يأخذن حقائبهنَّ |
في لحظات الغضب ويذهبنْ.. |
ليست القضية أن أطفىء لفافتي بعصبيَّة |
في قماش المقعدْ.. |
كلُّ الرجال يحرقون قماشَ المقاعد عندما يغضبونْ |
القضيَّة ليست بهذه البساطة.. |
وهي لا تتعلّق بكِ .. ولا تتعلّق بي |
فنحنُ صِفْرانِ على شمال الحبّ.. |
وسطرانِ مكتوبانِ بالقلم الرصاص.. على هامشهْ. |
القضية هي قضيّة هذه السمكة الذهبيّة.. |
التي رماها إلينا البحر ذاتَ يوم.. |
وسحقناها بين أصابعنا.. |
(87) |
أنا متَّهمٌ بالشهريارية.. |
من أصدقائي.. |
ومن أعدائي.. |
متَّهم بالشهرياريّة. |
وبأنني أجمعُ النساءْ.. |
كما أجمعُ طوابعَ البريد.. |
وعُلَبَ الكبريت الفارغة.. |
وأعلقهنّ بالدبابيس.. |
على جدران غرفتي.. |
وبالأوديبيَّة |
وبكلِّ ما في كُتُب الطبّ النفسيّ من أمراض.. |
ليُثبتوا أنّهم مثقفون.. |
وأنّني منحرِفْ.. |
* |
لا أحَدَ . يا حبيبتي |
يريد أن يستمع إلى إفادتي.. |
فالقضاةُ معقّدون.. |
والشهود مرتشون.. |
وقرار إدانتي |
يفهمُ طفولتي.. |
فأنا أنتمي إلى مدينةٍ لا تحبُّ الأطفالْ.. |
ولا تعترف بالبراءة.. |
ولم يسبق لها.. |
أن اشترت وردةً.. أو ديوانَ شعرْ.. |
أنا من مدينةٍ .. خشنة اليدينْ.. |
خشنة القلب.. |
خشنة العواطف |
من كثرة ما ابتلعت من المسامير.. وقِطَعِ الزجاج. |
أنا من مدينة جليديّة الأسوار |
مات جميعُ أطفالها.. |
من البرد.. |
* |
إنني لا أفكّر في الاعتذار لأحدْ.. |
وليس في نيّتي أن أوكّل محامياً |
ينقذ رأسي من حبل المشنقة. |
فلقد شُنِقتُ.. |
آلافَ المرّاتْ.. |
حتى تعوّدتْ رقبتي على الشنقْ.. |
وتعوّد جَسَدي.. |
على ركوب سيّارات الإسعاف.. |
* |
ليس في نيّتي أن أعتذر لأحدْ.. |
ولا أريد حكماً بالبراءة.. |
من أحدْ.. |
ولكنّني .. أريد أن أقول لكِ.. |
لكِ وحدَكِ، يا حبيبتي |
في جلسةٍ علنيّة.. |
وأمام جميع الذين يحاكمونني.. |
بتهمة حيازة أكثر من امرأة واحدة.. |
واحتكار العطور، والخواتم ، والأمشاط |
في زّمّن الحربْ.. |
أريدُ أن أقول: |
إنّني أحبّك وحدَكِ.. |
وأتكمَّش بكِ.. |
كما تتكمَّش قشرةُ الرمّانة بالرمّانة.. |
والدمعةُ بالعين.. |
والسكينُ بالجرحْ.. |
أريد أن أقولْ.. |
ولو لمرةٍ واحدة |
إنني لستُ تلميذاً لشهريارْ |
ولم أمارس أبداً هوايةَ القتل الجماعيّ |
وتذويب النساء في حامض الكبريتْ. |
ولكنني شاعرٌ.. |
يكتبُ بصوتٍ عالٍ.. |
ويعشق بصوتٍ عالٍ.. |
وطفلٌ أخضرُ العينين.. |
مشنوقٌ على بوّابة مدينةٍ.. |
لا تعرفُ الطفولة.. |
(88) |
لماذا تخابرينَ .. يا سيّدتي؟ |
لماذا تعتدينَ عليَّ بهذه الطريقة المتحضِّرة؟ |
ما دام زمنُ الحنان . قد ماتْ. |
وموسم البَيْلَسَان قد ماتْ. |
لماذا .. تكلّفين صوتكِ.. |
أن يغتالني مرةً أخرى؟ |
إنّني رجلٌ ميّت. |
والميّت لا يموت مرّتينْ. |
صوتُكِ له أظافرْ.. |
ولحمي، مطرّز كالشرشف الدمشقيّ، |
بالطَعَناتْ.. |
ممدوداً بيني وبينكِ .. حبلاً من الياسمينْ |
وأصبح الآن حبلَ مشنقة.. |
كان هاتفكِ.. |
فراشَ حريرٍ أستلقي عليه.. |
صار صليباً من الشوك أنزف فوقه.. |
كنتُ أفرح بصوتك.. |
عندما يخرجُ من سمّاعة الهاتف.. |
كعصفور أخضرْ.. |
أشربُ قهوتي معهْ.. |
وأدخّن معهْ.. |
وأطير إلى كلّ الآفاق.. |
معهْ.. |
كان ينبوعاً، ومِظلّة، ومروحة.. |
يحمل لي الفرحَ، ورائحةَ البراري.. |
صار كنواقيس يوم الجمعة الحزينة |
يغسلني بأمطار الفجيعة.. |
* |
أوقفي هذه المذبحة يا سيّدتي |
فشراييني كلُّها مقطوعة.. |
وأعصابي كلُّها مقطوعة.. |
ربّما .. |
لا يزال صوتُكِ بنفسجياً |
كما كان من قبل.. |
ولكنني _ مع الأسف _ |
لا أراه .. لا أراه.. |
لأنني مصاب بعمى الألوانْ.. |
(89) |
هل وصلنا بحبّنا إلى نقطة اللارجوعْ؟ |
الرجوع لا يدخل في نطاق همومي. |
الذهاب معكِ.. ونحوكِ.. وإليكِ.. |
هو أساسُ تفكيري. |
الذهاب الذي لا يرجع |
وليس لديه تذكرةُ عودة. |
* |
إنني أُحبّكِ.. |
ولا أطلب منكِ وثيقةَ تأمين |
ضدَّ الموت عشقاً. |
بل سأطلب منكِ _ على العكس_ |
أن تساعديني على الموت حرقاً |
على الطريقة البوذيّة.. |
امرأةً مثلك.. |
تتشقّق قشرةُ الكون |
وتصبح الأرضُ |
علبة كبريت في يد طفل.. |
* |
مجنونةٌ أنتِ .. إذا فكّرتِ |
أنني أبحث لديكِ عن الطمأنينة.. |
أو أنني أفكّر في العودة إلى البرّ |
مرةً أخرى. |
فأنا نسيتُ تاريخي البريَّ كلَّهْ |
نسيت الشوارعَ ، والأرصفةَ ، وأشجارَ السَروْ. |
وكلَّ الأشياء التي لا تستطيع تغييرَ عناوينها.. |
إنني أُحبّكِ.. |
ولا أريدُ أقراصاً منوّمة لأشواقي.. |
فأنا أكون في أحسن حالاتي |
عندما تهاجمني نوباتُ الهذيانْ.. |
فأنسى تاريخَ وجهي.. |
وأنسى مساحةَ جسدي |
وأتلاشى.. تحت شمس نهديْكِ |
كما تتلاشى مدينةٌ من الشمعْ.. |
أنني أبحث لديكِ عن الطمأنينة.. |
أو أنني أفكّر في العودة إلى البرّ |
مرةً أخرى. |
فأنا نسيتُ تاريخي البريَّ كلَّهْ |
نسيت الشوارعَ ، والأرصفةَ ، وأشجارَ السَروْ. |
وكلَّ الأشياء التي لا تستطيع تغييرَ عناوينها.. |
إنني أُحبّكِ.. |
ولا أريدُ أقراصاً منوّمة لأشواقي.. |
ولا حبوباً لمقاومة الدُوارْ |
إنّني بخير هكذا.. |
إنّني بخير هكذا.. |
فأنا أكون في أحسن حالاتي |
عندما تهاجمني نوباتُ الهذيانْ.. |
فأنسى تاريخَ وجهي.. |
وأنسى مساحةَ جسدي |
وأتلاشى.. تحت شمس نهديْكِ |
كما تتلاشى مدينةٌ من الشمعْ.. |
أنني أبحث لديكِ عن الطمأنينة.. |
أو أنني أفكّر في العودة إلى البرّ |
مرةً أخرى. |
فأنا نسيتُ تاريخي البريَّ كلَّهْ |
نسيت الشوارعَ ، والأرصفةَ ، وأشجارَ السَروْ. |
وكلَّ الأشياء التي لا تستطيع تغييرَ عناوينها.. |
إنني أُحبّكِ.. |
ولا أريدُ أقراصاً منوّمة لأشواقي.. |
ولا حبوباً لمقاومة الدُوارْ |
إنّني بخير هكذا.. |
إنّني بخير هكذا.. |
فأنا أكون في أحسن حالاتي |
عندما تهاجمني نوباتُ الهذيانْ.. |
فأنسى تاريخَ وجهي.. |
وأنسى مساحةَ جسدي |
وأتلاشى.. تحت شمس نهديْكِ |
كما تتلاشى مدينةٌ من الشمعْ.. |