(11) |
أحملكُ كالوّشم على ذراع بدويّ، |
أَحملكِ .. كطُعْم الجُدَريّ |
وأتسكّع معك.. |
على كلّ أرصفة العالم. |
ليس عندي جوازُ سفر |
وليس عندي صورةُ فوتوغرافية |
منذ كنتُ في الثالثة من عمري. |
إنّني لا أُحبّ التصاوير.. |
كلّ يوم يتغيّر لونُ عيوني |
كلّ يوم يتغيّر مكانُ فمي |
كلّ يوم يتغير عددُ أسناني |
إنّني لا أحبّ الجلوس |
على كراسي المصوّرين.. |
ولا أحبّ الصورَ التذكارية |
كلّ أطفال العالم يتشابهون.. |
وكلّ المعذّبين في الأرض يتشابهون |
كأسنان المشط.. |
لذلك.. |
نقعتُ جوازَ سفري القديم.. |
في ماء أحزاني.. وشربتُه.. |
وقررتُ.. |
أن أطوفَ العالم على درّاجة الحريّة |
وبنفس الطريقة غير الشرعيّة |
التي تستعملها الريح عندما تسافر.. |
وإذا سألوني عن عُنواني |
أعطيتُهمْ عنوان كلّ الأرصفة |
التي اخترتُها مكاناً دائماً لاقامتي. |
وإذا سألوني عن أوراقي |
أريتهمْ عينيك يا حبيبتي.. |
فتركوني أمرُّ |
لأنّهم يعرفون.. |
أن السفر في مدائن عينيكِ.. |
من حقّ جميع المواطنين في العالم |
(12) |
وجهُكِ محفورٌ على ميناء ساعتي |
محفورٌ على عقرب الدقائق.. |
وعقرب الثواني.. |
محفورٌ على الأسابيع.. |
والشهور.. والسَنَواتْ.. |
لم يعد لي زمنٌ خصوصيّ |
أصبحتِ أنتِ الزمنْ. |
* |
إنتهتْ معكِ.. |
مملكةُ شؤوني الصغيرة. |
لم يعد لديَّ أشياء أملكها وحدي. |
لم يعد عندي زهورٌ أنسّقها وحدي. |
لم يعد عندي كُتُبٌ |
أقرؤها وحدي.. |
أنتِ تتدخّلين بين عيني وبين وَرَقتي. |
بين فمي ، وبين صوتي. |
بين رأسي ، وبين مخدَّتي. |
بين أصابعي ، وبين لُفافتي. |
* |
طبعاً.. |
أنا لا أشكو من سُكْناكِ فيّْ.. |
ومن تدخّلك في حركة يدي.. |
وحركة جفني.. وحركة أفكاري |
فحقولُ القمح لا تشكو من وفرة سنابلها |
وأشجارُ التين لا تضيق بعصافيرها |
والكؤوس لا تضيق بسكنى النبيذ الأحمر فيها. |
كلُّ ما أطلبه منكِ يا سيّدتي |
أن لا تتحرّكي في داخل قلبي كثيراً.. |
حتى لا أتوجّع.. |
(13) |
ليس لكِ زمانٌ حقيقي خارجَ لهفتي |
أنا زمانكِ |
ليس لكِ أبعادٌ واضحة |
خارج امتداد ذراعيّ |
أنا أبعادُكِ كلّها |
زواياك ودوائرك.. |
خُطوطُكِ المنحنية.. |
وخُطوطُكِ المستقيمة. |
يومَ دخلتِ إلى غابات صدري |
دخلتِ إلى الحريّة |
يومَ خرجتِ منها |
صرتِ جارية.. |
واشتراكِ شيخُ القبيلة. |
* |
أنا علّمتُكِ أسماءَ الشجرْ |
وحوارَ الصراصير الليليّة |
وأعطيتكِ عناوينَ النجوم البعيدة. |
أنا أدخلتكِ مدرسةَ الربيع |
وعلّمتكِ لغة الطير |
وأبجديَّةَ الينابيع. |
أنا كتبتُكِ على دفاتر المطرْ |
وشراشف الثلج ، وأكواز الصنوبر |
وعلّمتُكِ كيف تكلّمين الأرانبَ والثعالب.. |
وكيف تمشّطين صُوفَ الخِراف الربيعيَّة. |
أنا أطلعتُكِ.. |
على مكاتيب العصافير التي لم تُنْشَرْ |
وأعطيتُكِ .. خرائطَ الصيف والشتاء.. |
لتتعلّمي .. كيف ترتفع السنابلْ |
وتزقزقُ الصيصانُ البيضاءْ.. |
وتتزوّج الأسماكُ بعضَها.. |
ويتدفّق الحليبُ من ثدي القمرْ.. |
لكنّكِ .. |
تعبتِ من حصان الحريّة |
فرماكِ حصانُ الحريّة |
تعبتِ من غابات صدري |
ومن سمفونية الصراصير الليليّة |
تعبتِ من النوم عاريةً.. |
فوق شراشف القمر.. |
فتركتِ الغابة.. |
ليأكلكِ الذئب.. |
ويفترسَكِ ــ على سُنَّة الله ورسُوله |
شيخُ القبيلة.. |
(14) |
السنتان اللتان كنتِ فيهما حبيبتي |
هما أهمُّ صفحتين.. |
في كتاب الحبّ المعاصرْ. |
كلُّ الصفحات ، قبلَهما ، بيضاء |
وكلُّ الصفحات ، بعدَهما ، بيضاءْ |
إنّهما خطّ الاستواء |
المارّ بين فمي وفمك |
وهُما المقياس الزمنيّ |
الذي تعتمده المراصد |
وتُضبطُ عليه كلّ ساعات العالم.. |
(15) |
كُلّما طالَ شَعْرُكِ |
طالَ عُمْري.. |
كُلَّما رأَيتُهُ منثوراً على كتفيكِ |
لوحةً مرسومةً بالفحم، |
والحبر الصينيّ.. |
وأجنحة السنُونُو |
حوَّطتُهُ بكلّ أسماء الله.. |
هل تعرفين؟ |
لماذا أستميتُ في عبادة شَعْرك.. |
لأنّ تفاصيلَ قصّتنا |
من أوّل سطر إلى آخر سطرٍ فيها |
منقوشةٌ عليه.. |
شعرُكِ .. هو دفترُ مذكّراتنا |
فلا تتركي أحداً.. |
يسرقُ هذا الدفترْ.. |
(16) |
عندما تضعين رأسكِ على كَتِفي.. |
وأنا أسوق سيّارتي |
تترك النجومُ مداراتها |
وتنزل بالألوف.. |
لتتزحلق على النوافذ الزجاجيّة.. |
وينزل القمر.. |
ليستوطنَ على كَتِفي.. |
عندئذ.. |
يصبح التدخينُ معكِ مُتْعة.. |
والحوارُ متعة |
والسكوتُ متعة |
والضَياعُ في الطُرُقاتِ الشتائيهْ |
التي لا أسماء لها.. |
متعة. |
وأتمنّى .. لو نبقى هكذا إلى الأبد |
المطر يُغنّي.. |
ومَسَّاحات المطر تُغنّي |
ورأسك الصغير، |
متكمّشٌ بأعشاب صدري |
كفراشةٍ إفريقية ملوّنة |
ترفض أن تطير.. |
(17) |
كُلَّما رأيتُكِ.. |
أيأسُ من قصائدي. |
إنّني لا أيأس من قصائدي |
إلا حين أكونُ معك.. |
جميلةٌ أنتِ .. إلى درجةِ أنّني |
حين أفكّر بروعتك .. ألهث.. |
تلهث لغتي.. |
وتلهث مُفْرَداتي.. |
خلّصيني من هذا الإشكال.. |
كُوني أقلّ جمالاً... |
حتى أستردَّ شاعريتي |
كُوني امرأةً عادية.. |
تتكحّل .. وتتعطّر .. وتحبل .. وتلِدْ |
كُوني امرأةً مثلَ كلّ النساء.. |
حتى أتصالح مع لغتي.. |
ومع فمي.. |
(18) |
لستُ معلِّماً.. |
لأعلّمك كيف تُحبّينْ. |
فالأسماك، لا تحتاج إلى معلِّمْ |
لتتعلَّمَ كيف تسبحْ.. |
والعصافير، لا تحتاج إلى معلِّمْ |
لتتعلّمَ كيف تطير.. |
إسبحي وحدَكِ.. |
وطيري وحدَكِ.. |
إن الحبّ ليس له دفاتر.. |
وأعظمُ عشّاق التاريخ.. |
كانوا لا يعرفون القراءة.. |
(19) |
دعي بورجوازيَّتكِ ، يا سيّدتي |
وسريرَ لويس السادس عشر |
الذي تنامين عليه.. |
دعي عطورَك الفرنسية |
وحقائبك المصنوعة من جلد التمساح.. |
واتبعيني.. |
إلى جُزُر المطر.. |
والأناناسْ.. |
والتوابل الحارقة.. |
حيث مياه السواحل ساخنة كجسدك.. |
وثمار المانغو.. |
مستديرة كنهديكِ.. |
إرمي كلَّ شيء وراءك.. |
واقفزي على صدري.. |
كسنجاب إفريقي.. |
فأنا يعجبني.. |
أن تتركي خدشاً واحداً على سطح جلدي. |
أو جرحاً واحداً على زاوية فمي.. |
أتباهى به.. |
أمام رجال العشيرة.. |
آهِ .. يا امرأةَ التردّد .. والبرودْ |
يا امرأة ماكس فاكتور.. وإليزابيت آردنْ |
متحضِّرة أنتِ إلى درجة لا تحتملْ.. |
تجلسين على طاولة الحب.. |
وتأكلين بالشوكة والسكّينْ |
أما أنا يا سيّدتي.. |
فبدويّ يختزن في شفتيه |
عصوراً من العطش.. |
ويخبّئ تحت عباءته |
ملايينَ الشموس.. |
فلا تغضبي منّي.. |
إذا خالفتُ آدابَ المائدة |
ونزعتُ عن رقبتي الفوطةَ البيضاء |
وعرَّيتكِ من ملابسك التنكّرية |
وعلّمتكِ .. |
كيف تأكلين بكلتا يديكِ |
وتعشقين بكلتا يديكِ |
وتركضين على رمال صدري |
كمهْرةٍ بيضاءْ |
تصهل في البادية.. |
(20) |
لأنّني أُحبُّكِ.. |
يحدث شيءٌ غير عاديّ |
في تقاليد السماء.. |
يصبح الملائكةُ أحراراً في ممارسة الحبّ.. |
ويتزوّج اللهُ .. حبيبته.. |